artificial flavors

imperfeição

2005-08-31T18:36:00.000-07:00

trocaria todo o dito pelo não-dito! Mas como tê-lo se não por meio dizê-lo?

2005-08-20T16:22:00.000-07:00

meu amor é um lago quieto que contém minhas tormentas, em cujo espelho calmo posso em fim me encontrar.Meu amor é um lago quieto onde o desvario das solares cores no fim da tarde vai dormir.

artificial flavor.

2005-08-17T18:00:00.001-07:00

Cena 1- (2:00 da manha) Ela, sentada no chao, de tranças, de costas pra ele, de pernas cruzadas olha pra trás e pergunta: _ Você quer um chiclete?
Ele desconcertado, surpreso e meio bebado diz: _ Hunhun!
Ela corta com os dentes o unico Trident de canela que tem, tocando com ele lentamente (e não se sabe se inocentemente), a parte umida e interna dos lábios. Ele observa e estremece.

Cena 2 (poucos anos depois/ a tarde a tarde vista pelo vidro escuro do carro dela) Ele coloca o cd, ascende o seu cigarro com o ascendendor, ascende o dela e ela diz:_ Você quer? Só tem esse. Corta pra gente.
Ele corta o chiclete e engole junto com o gosto da canela e da fumaça um certo amargor e diz:
_ Fico feliz por você... A vida às às vezes me assusta!

palavra-clarão

2005-08-09T06:37:00.000-07:00

avise aos homens que os horizontes se abriram e os limites do corpo não são os limites da alma, servem apenas de porto donde avisto caminhos outros. Avise aos homens que o amanhã é palavra doce para os que adormecem e que ha sonhos latentes em cada dia, mesmo que a alvorada silente e imáginária nunca seja vista. Avise que o corpo é porto donde a alma se projeta e o infinito é o clarão pra onde todas a palavras convergem. É palavra-clarão onde nao ha sombra que dê fronteira as formas. É palavra-clarão que ofusca os olhos e apaga as cores das cores.

Oferenda

2005-08-03T06:17:00.000-07:00

Oferenda.
(para Mayra.)

É tempo dos homens agradecerem ao mar e na noite lançarem-lhe arranjos de flores e velas.

É tempo de aceitarem tudo o que as ondas à praia trouxeram e tudo que delas levaram: O sal, as conchas, os mariscos, as algas, os peixes, as estrelas...

É tempo de confiarem delicadas pétalas ao mar, lançarem velas acesas ao vento.

Tempo de deixarem se levar: morrerem no fluxo da noite, narcerem no refluxo do dia.

É tempo de oferecerem às aguas aquilo que na terra há de mais belo.
Tocar o venturoso breu da eternidade, dando a Deus barquinhos de flores e velas.
Artur.

repostagem

2005-07-22T00:17:00.001-07:00

Trama.
A trama das estrelas,
A trama das palavras,
O equilíbrio das coisas,
Desabavam sem parar.

As homilias e as preces
Reverberavam em surdos espaços,
Em siderais silêncios.

Os homens quebravam-se como as coisas.
Os filhos rompiam-se como as coisas.
Ninguém quis as maternais lágrimas.
A noite foi surda.

A lua, indiferente ao homem que chorou sangue.
O passante, indiferente à criança que chorou fome.

As mães curvaram-se e comeram a carne do homem que chorou sangue.

Veio o tempo da fuligem, das engrenagens e do cansaço.
Os homens serviram-se de máquina,
As máquinas serviram-se dos homens.

As estrelas, as palavras, as coisas, desabavam.

Os homens passaram,
A lua passou,
E o homem das lágrimas de sangue,
Que brotavam pelas lágrimas dos homens,
Também, sozinho, passou.
E a trama então, silenciosamente se desfez.

artur

repostagem

2005-07-22T00:17:00.000-07:00

Alquimia.
Creio só na magia que ocorre breve espaço entre dois seres.
A alquimia perfeita que transmuta o chumbo da real no ouro dos sonhos.
A ponte de confiança que nos liga destruindo os muros que nos encarceram, retirando-nos de nossa caverna para mostrar a luz.
A ponte do amante é o toque, do pintor a tela, da mãe o seio, dos amigos o abraço, dos deuses vivos a prece, da terra é o alimento.
Creio apenas na magia que transmuta o chumbo do real no ouro dos sonhos.
Artur

O outro.
Eu não sou eu, nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio,
Pilar da ponte de tédio, que vai de mim para o outro. Fernando Pessoa

repostagem (estrnageiro)

2005-07-22T00:11:00.000-07:00

O homem e sua sombra.
"...os medos não brotam das trevas, eles são como as estrelas, estão sempre ali, mas obscurecidos pelo clarão do dia..."
(Quando Nietzsche Chorou)

O homem e sua sombra.

De dia, o homem carrega a sua sombra, na noite o homem é carregado por ela, que o seduz a descer pela espiralada escadaria, descer para a total absorção noturna. Lá sua chama oscila no combate com a superfície do céu carregado. Em seus olhos vai morar a purpúrea substância das recordações... os sinos e os cânticos de louvor que ouviu durante o dia. Sua cabeça é tomada pelos bestiais gargalhadas do corpo, que não para de reclamar a eternidade. Ele desce sentindo náusea de combater contra a voraz noite. Os faróis das recordações fraquejam, a cada passo. Quando se apagarem ele estará totalmente diluído.
Artur.

//

Soltarei as amarras para ver correrem soltas as batalhas que se travam em mim.
Deslizarei, observador tranquilo,com olhos de lagarto para vê-las exaurindo-se.
Cantarei as cantigas que trazem sob sua inocência o signo atávico das pestes.
Dançarei as cirandas que dizem das flores que nasceram em ti e não foram sarjadas,
que falam de tuas rendas...de tuas cinzas...espalhadas no altar engolido pelo lodo.

Artur.

repostagem(estrangeiro)

2005-07-22T00:07:00.000-07:00

Muros e pontes... abrigos
Outro dia li isso:
"Houve uma época em nossas vidas em que estávamos tão proximos, que nada parecia obstruir nossa amizade e fraternidade, e apenas uma pequena ponte nos separava. Quando você ia subir na ponte, eu perguntei: 'Você vai atravessar a ponte até mim?' Imediatamente você deixou de querê-lo e , quando repeti a pergunta, você ficou silente. Desde então, montanhas, rios torrenciais, impuseram-se entre nós e, mesmo que quisessemos nos reunir, não consguiriamos. Agora, ao pensar no pontilhão, você perde as palavras e soluça e se maravilha."
Esse texto é atribuido a Nietzsche, no livro: "Quando Nietzsche Chorou", (livrinho + ou -) de Irvin D.Yalom.
Há algum tempo escrevi isso:
"Esperei ao lado de tua cama, por toda a noite as flores que brotariam de teus galhos mortos.Tentei quebrar os espelhos em que te prendias, mas se agarrastes aos estilhaços e os espalhaste pelos labirintos em que descalço eu te procurava."
... As vezes penso que amar pode ser a um só tempo escravidão e liberdade: ao mesmo tempo que precisamos buscar refúgio na escrvidão consoladora dos braços do outro e neles se encontrar se perdendo, sendo ao um só tempo escravo e senhor; necessitamos também aprender que amar é libertar o outro para si mesmo e deixá-lo ir, mesmo que isso siginifique se perder à deriva de si mesmo...

o caminho de tua casa.

2005-07-09T19:56:00.000-07:00

As coisas rearranjam-se como caleidoscópio involuntário diante de meus olhos.

A trama das palavras se tece em tear assombroso fuso a fuso, dia a dia.
Cotidianamente ando pelas mesmas ruas e vejo as mesmas casas que apesar de terem estado sempre ali, agora, para mim são outras.
Envoltas em sonhos diferentes, assombradas por novos fantasmas.
As flores que ainda nascem no caminho de tua casa,
Revivem outras que secaram e estão mortas,
E quando para as novas olho, ainda vivas em minha mão,
sei que não são apenas elas que vejo,
mas também outras, que ja estão em lugar sublime,
junto conosco e com tudo o que não sou mais.
Dou-me conta então, que tendo flores em minhas mãos,
não são apenas elas que se abrirão continuamente,
ate se desfazerem pétala por pétala no frio solo;
abro-me também, sem que possa impedi-lo!
nao mais poderei retomar caminhos traçados.

casius julios hygino (220 a.c).

2005-04-16T09:33:00.000-07:00

“Angústia, ao atravessar um rio, viu uma massa de argila e, mergulhada nos seus pensamentos, apanhou-a e começou a moldar uma figura. Quando deliberava sobre o que fizera, Júpiter apareceu. Angústia pediu que lhe desse uma alma à figura que modelara, e facilmente conseguiu o que pediu. Como Angústia quisesse, de si própria dar um nome à figura que modelara, Júpiter proibiu e prescreveu que lhe fosse dado o seu. Enquanto Angústia e Júpiter discutiam, Terra apareceu e quis que fosse dado o seu nome a quem ela fornecera o corpo. Saturno foi escolhido como árbitro e este, eqüitativamente, assim julgou a questão: ‘Tu, Júpiter, porque lhe deste a alma, tu a terás depois da morte. E tu, Terra, porque lhe deste o corpo, tu o receberás após a morte. Todavia, porque foi Angústia que primeiramente a modelou, que ela a tenha, enquanto a figura viver. Mas, uma vez que existe entre vós uma controvérsia sobre o nome, que ela seja chamada homem, porque é feita de húmus. Porque modelado pela Angústia, o homem tem nela, sombra do seu ser, que o acompanha por todas as estradas da vida’”.

eram velhos leoes enjaulados

2005-04-10T19:54:00.000-07:00

Eram velhos e magros leões enjaulados. Com as bocas negras, sempre abertas, donde escorriam abundantemente toda espécie de visgo. Eram leões magros e quase sem pelos que jaziam no jardim abandonado do castelo onde nós éramos invasores. Tive medo e pedi que me desse a mão para que delas também brotassem as minúsculas folhas verdes que se espalhavam por todos os cantos. Era tão triste que quis chorar nos ombros que me deste maternalmente. Havia folhas secas e lama no chão, (no chão de cimento da jaula havia a engrenagem do universo). Queria tanto que estivesse lá, que visse o que vi! Alguns quebravam ossos com os dentes, queriam lamber a amarela medula, outros dormiam. Eram archotes que arrancavam a carne do homem e uma multidão que gritava de dor e prazer de gozo e tristeza e que queriam mais e mais e mais! Era a Via Láctea, a Via Crúcis, rastros de sangue... Eram urros e tambores! Era apenas o passatempo da nobreza! Era o filho de Deus que como um cordeiro não pedia clemência. Eram as lágrimas silenciosas de um cordeiro. Eram os abandonados. Os que ficaram esquecidos e ainda vivos. Era como a lembrança vaga de uma vida que pulsava num aquário vazio. Era o domingo, um sonho esquisito, uma lembrança de infância, antigas melodias, era o tempo que passava, e tudo o que ao redor se desgastava.

"sou um soldado derrotado, tenho o mesmo cansaço dos homen que venceram, compartilhei com eles a mesma sede de vitoria, mas sou um soldado derrotado!"

poema incompleto

2005-02-09T19:58:00.000-08:00

A bruma lambe o áspero chão da noite,
A lua lambe a epiderme das nuvens
que passam humildemente em manada,
molhando-lhes o dorso com icterícia luminosa.

Durmo!
Em meu sonho brincas com aranhas,
entrega-lhes sorridente o rastejante pasto:
ínfimas criaturas que se debatem nas teias
somente para satisfazer sua volúpia venenosa.

estava brincando um pouco de escrever... saiu isso... alguem quer me ajudar a termina-lo.... ou sugerir um titulo?

o homem e o animal.

2005-01-31T15:14:00.000-08:00

O mundo do animal é um mundo sem conceito. Nele nenhuma palavra existe pra ficar o idêntico no fluxo dos fenômenos, a mesma espécie na variação dos exemplos, a mesma coisa na diversidade das situações. Mesmo que a recognição seja possível, a identificação está limitada ao que foi predeterminado de maneira vital. No fluxo, nada se acha que se possa determinar como permanente e, no entanto, tudo permanecer idêntico, porque não há nenhum saber sólido acerca do passado e nenhum olhar claro mirando o futuro. O animal responde ao nome e não tem um eu, está fechado em sim mesmo e, no entanto, abandonado; a cada momento surge uma nova compulsão, nenhuma idéia a transcende. (...) A transformação das pessoas em animais como castigo é um temor constante dos contos infantis de todas as nações. Estar encantado no corpo de um animal equivale a uma condenação. Para as crianças e os diferentes povos, a idéia de semelhantes metamorfoses é imediatamente compreensível e familiar. Também acrença na transmigração das almas, nas mais antigas culturas, considera a figura animal como um castigo e um tormento. A muda ferocidade no olhar do tigre dá testemunho do mesmo horror que as pessoas receavam nessa transformação. Todo animal recorda uma desgraça infinita ocorrida em tempos primitivos. O conto infantil exprime o pressentimento das pessoas.(T. Adorno e M. Horkheimer)

ACHO que eu poderia ir viver com os animais,
eles são tão plácidos e independentes,
Paro e olho para eles durante muito tempo.
Eles não suam nem se lamentam de sua condição,
Não ficam acordados no escuro chorando seus pecados.
Não me deixam enjoado discutindo seu dever diante de Deus,
Nenhum está insatisfeito,
nenhum está enlouquecido com a mania de possuir coisas,
Nenhum se ajoelha diante de outro,
nem dos outros ancestrais que viveram há milhares de anos,
Nenhum é responsável ou infeliz em toda a Terra.
Walt Whitman
(ambos os textos cedidos pela minha amiga Tekka)

É a linguagen?

2005-01-26T08:44:00.000-08:00

" a linguagem a expressao de todas as realidades?"
nietzsche

Assim como falham as palavras quando querem exprimir
qualquer pensamento, assim falham os pensamentos
quando querem exprimir qualquer realidade. Fernado Pessoa.

sem teorias

2005-01-18T17:25:00.000-08:00

me arracaram de mim/com overdoses sedativas/me arrancaram de mim/pois todos sao inocentes/ de seus crimes mais persersos/poeira ao vento/ me arracaram de mim/com overdoses sedativas/nao ha magoas nem perdao/nem vitimas nem culpados/nem dor nem desejo no vacuo/ ovedoses sedativas.
artur.
vc me ajustou num lugar que me torna invasor. gram.

THE CURE/CAMUS

2005-01-14T14:36:00.000-08:00

"Killing An Arab"

Standing on the beach
With a gun in my hand
Staring at the sea
Staring at the sand
Staring down the barrel
At the arab on the ground
I can see his open mouth
But I hear no sound
I'm aliveI'm dead
I'm the stranger
Killing an arab
I can turn
And walk away
Or I can fire the gun
Staring at the sky
Staring at the sunWhichever
I chose
It amounts to the same
Absolutely nothing
I'm alive
I'm dead
I'm the stranger
Killing an arab
I feel the steel butt jump
Smooth in my hand
Staring at the sea
Staring at the sand
Staring at myself
Reflected in the eyes
Of the dead man on the beach
The dead man on the beach
I'm aliveI'm dead
I'm the strangerKilling an arab.

HOJE ME SINTO COMO MERSAULT/ ESTRANGEIRO PARA MIM MESMO/ ESTRANGEIRO PARA O MUNDO/ O QUE OU QUEM É O ARABE?/SE ME PERGUNTARES "PORQUÊ?" POR FALTA DE OUTRA RESPOSTA QUALQUER LHE DIREI QUE FOI POR CAUSA DO SOL,DO REFLEXO DO SOL EM MEUS OLHOS. artur

T S ELIOT

2005-01-14T13:18:00.000-08:00

OS HOMENS OCOS

"A penny for the Old Guy"(Um pêni para o Velho Guy)

Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada.
Ai de nós!Nossas vozes dessecadas,
Quando juntos sussurramos,
São quietas e inexpressas
Como o vento na relva seca
Ou pés de ratos sobre cacos
Em nossa adega evaporada
Fôrma sem forma, sombra sem cor
Força paralisada, gesto sem vigor;
Aqueles que atravessaram
De olhos retos, para o outro reino da morte
Nos recordam - se o fazem - não como violentas
Almas danadas, mas apenas
Como os homens ocos
Os homens empalhados.
II
Os olhos que temo encontrar em sonhos
No reino de sonho da morte
Estes não aparecem:
Lá, os olhos são como a lâmina
Do sol nos ossos de uma coluna
Lá, uma árvore brande os ramos
E as vozes estão no frêmito
Do vento que está cantando
Mais distantes e solenes
Que uma estrela agonizante.
Que eu demais não me aproxime
Do reino de sonho da morte
Que eu possa trajar ainda
Esses tácitos disfarces
Pele de rato, plumas de corvo,
estacas cruzadas
E comportar-me num campo
Como o vento se comporta
Nem mais um passo
- Não este encontro derradeiro
No reino crepuscular
III
Esta é a terra morta
Esta é a terra do cacto
Aqui as imagens de pedra
Estão eretas, aqui recebem elas
A súplica da mão de um morto
Sob o lampejo de uma estrela agonizante.
E nisto consiste
O outro reino da morte:
Despertando sozinhos
À hora em que estamos
Trêmulos de ternura
Os lábios que beijariam
Rezam as pedras quebradas.
IV
Os olhos não estão aqui
Aqui os olhos não brilham
Neste vale de estrelas tíbias
Neste vale desvalido
Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos
Neste último sítio de encontros
Juntos tateamos
Todos à fala esquivos
Reunidos na praia do túrgido rio
Sem nada ver, a não ser
Que os olhos reapareçam
Como a estrela perpétua
Rosa multifoliada
Do reino em sombras da morte
A única esperança
De homens vazios.
V
Aqui rondamos a figueira-brava
Figueira-brava figueira-brava
Aqui rondamos a figueira-brava
Às cinco em ponto da madrugada
Entre a idéia
E a realidade
Entre o movimento
E a ação
Tomba a Sombra Porque Teu é o Reino
Entre a concepção
E a criação
Entre a emoção
E a reação
Tomba a Sombra A vida é muito longa
Entre o desejo
E o espasmo
Entre a potência
E a existência
Entre a essência
E a descendência
Tomba a Sombra Porque Teu é o Reino
Porque Teu é
A vida é
Porque Teu é o
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Não com uma explosão, mas com um suspiro.
(tradução: Ivan Junqueira)

sinto falta de te ouvir lendo para mim.

o labirinto/o amor à verdade

2005-01-11T09:45:00.000-08:00

O Labirinto
Este é o labirinto de Creta. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos. Este é o labirinto de Creta cujo centro foi o Minotauro, que Dante imaginou como um touro com cabeça de homem e em cuja rede de pedra se perderam tantas gerações como Maria Kodama e eu nos perdemos naquela manhã e continuamos perdidos no tempo, esse outro labirinto.
Jorge Luis Borges

sempre achei que o amor à verdade fosse um amor insano.quantos idolos precisam tombar para tomar-mos a rédeas de nossa propria existencias?felizes dos que têm fé e bastam-se com pequenas verdades.

"A verdade nao deve ser buscada senão na paixão."
kiekegaard

um dos muitos pontos de vista.

2005-01-08T10:31:00.002-08:00

às vezes tenho a perturbadora impressao de que, nos dias de hoje, a realidade,a lucidez e a razão nao passam de pontos de vista defendidos a todo custo por pessoas que nunca se desprenderam e nunca sairam dos trilhos.

nao sei o que ha nesses dias

2005-01-04T16:59:00.000-08:00

Nao sei o que ha nesse dias que me lança no tedio dos satisfeitos. Não sei o que ha nesses dias que me traz a sensação de que nenhum vinho, romance ou livro me tirará desse estado de tedio satisfatório. Não ha sonho de campanhas saguinárias, nao ha desejos proibidos ou viagens distantes e nem dor que nao possa ser superada! Não ha peso nem levesa em demasia...doces sonhos ou pesadelos febris; ha apenas um olho que ve tudo e tudo aceita....

como ousas?

2004-12-20T08:09:00.000-08:00

"como ousas profanar o silencioso repouso do Nada para criares esse mundo de angustias e dores?"
a. shopenhauer

me parece que o natal ta chegando.......sejam o mais felizes que poderem

2004-12-19T10:40:00.000-08:00

Fernando Pessoa(Alberto Caeiro)
Num meio dia de fim de primaveraTive um sonho como uma fotografiaVi Jesus Cristo descer à terra,Veio pela encosta de um monteTornado outra vez menino,A correr e a rolar-se pela ervaE a arrancar flores para as deitar foraE a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu,Era nosso demais para fingirDe segunda pessoa da Trindade.No céu era tudo falso, tudo em desacordoCom flores e árvores e pedras,No céu tinha que estar sempre sérioE de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrerCom uma coroa toda à roda de espinhosE os pés espetados por um prego com cabeça,E até com um trapo à roda da cinturaComo os pretos nas ilustrações.Nem sequer o deixavam ter pai e mãeComo as outras crianças.O seu pai era duas pessoas -Um velho chamado José, que era carpinteiro,E que não era pai dele;E o outro pai era uma pomba estúpida,A única pomba feia do mundoPorque não era do mundo nem era pomba.E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma malaEm que ele tinha vindo do céu.E queriam que ele, que só nascera da mãe,E nunca tivera pai para amar com respeito,Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormirE o Espírito Santo andava a voar,Ele foi à caixa dos milagres e roubou três,Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céuE serve de modelo às outras.Depois fugiu para o solE desceu pelo primeiro raio que apanhou.Hoje vive na minha aldeia comigo.É uma criança bonita de riso e natural.Limpa o nariz no braço direito,Chapinha nas poças de água,Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.Atira pedras nos burros,Rouba as frutas dos pomaresE foge a chorar e a gritar dos cães.E, porque sabe que elas não gostamE que toda a gente acha graça,Corre atrás das raparigasQue vão em ranchos pelas estradasCom as bilhas às cabeçasE levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo.Ensinou-me a olhar para as cousas,Aponta-me todas as cousas que há nas flores.Mostra-me como as pedras são engraçadasQuando a gente as tem na mãoE olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus,Diz que ele é um velho estúpido e doente,Sempre a escarrar no chãoE a dizer indecências.A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia,E o Espírito Santo coça-se com o bicoE empoleira-se nas cadeiras e suja-as.Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nadaDas coisas que criou -"Se é que as criou, do que duvido" -"Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,mas os seres não cantam nada,se cantassem seriam cantores.Os seres existem e mais nada,E por isso se chamam seres".E depois, cansado de dizer mal de Deus,O Menino Jesus adormece nos meus braçosE eu levo-o ao colo para casa...........................................................................Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.Ele é o humano que é natural,Ele é o divino que sorri e que brinca.E por isso é que eu sei com toda a certezaQue ele é o Menino Jesus verdadeiro.E a criança tão humana que é divinaÉ esta minha quotidiana vida de poeta,E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,E que o meu mínimo olharMe enche de sensação,E o mais pequeno som, seja do que for,Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivoDá-me uma mão a mimE a outra a tudo que existeE assim vamos os três pelo caminho que houver,Saltando e cantando e rindoE gozando o nosso segredo comumQue é o de saber por toda a parteQue não há mistério no mundoE que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.O meu ouvido atento alegremente a todos os sonsSão as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.Damo-nos tão bem um com o outroNa companhia de tudoQue nunca pensamos um no outro,Mas vivemos juntos a doisCom um acordo íntimoComo a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhasNo degrau da porta de casa,Graves como convém a um deus e a um poeta,E como se cada pedraFosse todo o universoE fosse por isso um grande perigo para elaDeixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das cousas só dos homensE ele sorri, porque tudo é incrível.Ri dos reis e dos que não são reis,E tem pena de ouvir falar das guerras,E dos comércios, e dos naviosQue ficam fumo no ar dos altos-mares.Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescerE que anda com a luz do solA variar os montes e os vales,E a fazer doer aos olhos os muros caiados.Depois ele adormece e eu deito-oLevo-o ao colo para dentro de casaE deito-o, despindo-o lentamenteE como seguindo um ritual muito limpoE todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha almaE às vezes acorda de noiteE brinca com os meus sonhos,Vira uns de pernas para o ar,Põe uns em cima dos outrosE bate as palmas sozinhoSorrindo para o meu sono..................................................................................Quando eu morrer, filhinho,Seja eu a criança, o mais pequeno.Pega-me tu no coloE leva-me para dentro da tua casa.Despe o meu ser cansado e humanoE deita-me na tua cama.E conta-me histórias, caso eu acorde,Para eu tornar a adormecer.E dá-me sonhos teus para eu brincarAté que nasça qualquer diaQue tu sabes qual é.....................................................................................Esta é a história do meu Menino Jesus,Por que razão que se percebaNão há de ser ela mais verdadeiraQue tudo quanto os filósofos pensamE tudo quanto as religiões ensinam?

palpebras de vidro

2004-12-08T22:31:00.000-08:00

Roçam no céu de minha boca palavra proibidas: depositar estrelas de vidro em teu ventre, invólocro de estrelas! de douradas estrelas que pulsam nas vidraças embaçadas do azul de noite gelada. Depositar estrelas na pele de tuas noturnas palpebras!
/////////////////////////////////////////////////////for D.(ouvindo death cab (for cutie)

fernando pessoa

2004-11-28T17:22:00.000-08:00

Litania

"Nós nunca nos realizamos.
Somos dois abismos – um poço fitando o Céu."

o livro dos desassossegos_ fernando Pessoa

Meu gerreiro subterraneo

2004-11-28T16:11:00.000-08:00

Meu guerreiro subterrâneo lançou-se para a morte! Queria o beijo da Valkíria que desceria docemente do céu sobre o campo de batalha. Disse-me sorrindo, que ela viria trazendo nos seios o leite do alivio e que lançaria sua alma no mar, onde adormecem as almas de todos os guerreiros. O mesmo mar onde dormiriam seus inimigos. Disse-me que ela traria rosas em sua boca e doces cânticos. Viria de seios nus para sugar de seu corpo a alma, lançá-la no oceano de todos os guerreiros. Meu guerreiro subterrâneo lançou-se sorridente para a morte!
Artur.

she going to break your heart in two

2004-11-24T05:54:00.000-08:00

Velvet Underground
Femme Fatale
Composição: Desconhecido

Velvet Underground
Femme Fatale
Composição: Desconhecido
Here she comes,
you better watch your step
She's going to break your heart in two,
it's true
It's not hard to realize
Just look into her false colored eyes
She builds you up to just put you down,
what a clown'Cause everybody knows (She's a femme fatale)
The things she does to please (She's a femme fatale)
She's just a little tease (She's a femme fatale)
See the way she walks
Hear the way she talks
You're put down in her book
You're number 37, have a look
She's going to smile to make you frown,
what a clownLittle boy,
she's from the streetBefore you start,
you're already beat
She's gonna play you for a fool,
yes it's true
'Cause everybody knows (She's a femme fatale)
The things she does to please (She's a femme fatale)
She's just a little tease (She's a femme fatale)
See the way she walksHear the way she talks

e(c)lipse Lunar

2004-11-23T20:12:00.000-08:00

E(c)lipse Lunar.

A noite de sonhos na pedra congelada.
O desejo petrificado em retorno eterno,
Encarcerado em sua Orbita elíptica.

O toque paralisado no instante de sê-lo.
A noite despetalada, sem perfume, em pedra.

O retorno do retorno do retorno.

A noite paralisada na órbita de pedra,
Congelada no tocar de um sonho.

A flor em gelo concretizada,
Em concreto, sem perfume, congelada,
Na orbita infinita do desejo.
Artur

uma rosa é uma rosa é uma rosa...
Gertrud Stein

ostrakon

2004-11-23T17:52:00.000-08:00

Me perguntaste, um dia, se eu tinha medo da plenitude e esbouçaste um sorriso irônico.
Hoje te respondo: Sim, eu tenho medo da plenitude!
Por isso não possuo abrigos. A plenitude me mete medo!
Temo a plenitude do caminho perfeito, vendida em qualquer esquina,
a plenitude das verdades e das vidas entre ferros, a preço de dizimos e subserviencia,
a plenitude de propagandas, de alegrias auto-complacentes, de amores perfeitos de sabao-em-pó e programas de auditório, das ataraxias infinitas de blockbusters pornograficos, da satisfação da necessidades inventadas, da felicidade artificial.
Por isso habito as ruas e as esquinas, por isso prefiro meu canto em comunhao aos dos proscritos. E rogo pela plenitude dos silvestres.
Pois é nos palcos onde onde anunciam as peças do sublime , que defila sempre, para os meus olhos, a anilmalidade,
Não moro mais na casa das crenças pueris e carrego o fardo de opções, aos olhos do mundo, insanas.
Por isso me desgarro do rebanho e por escolha nao ouso esmagar com o calcanhar as serpentes,
gosto de vê-las sem mimetismos , dançando e destilando seus venenos, (é preciso ter venenos pra nao usar mimetismos!).
Por isso nego a tua plenitude, nego qulalquer palavra que me afaste de mim mesmo. E rogo a Pã, que volte, um dia, triunfante aos bosques!
artur

das tres transformações-nietzsche

2004-11-23T17:25:00.000-08:00

Das Três Transformações
“Três transformações do espírito vos menciono: como o espírito se muda em camelo, e o camelo em leão, e o leão, finalmente, em criança. Há muitas coisas pesadas para o espírito, para o espírito forte e sólido, respeitável. A força deste espírito está bradando por coisas pesadas, e das mais pesadas. Há o quer que seja pesado? – pergunta o espírito sólido. E ajoelha-se como camelo e quer que o carreguem bem. Que há mais pesado, heróis – pergunta o espírito sólido – a fim de eu o deitar sobre mim, para que a minha forca se recreie? Não será rebaixarmo-nos para o nosso orgulho padecer? Deixar brilhar a nossa loucura para zombarmos da nossa sensatez? Ou será separarmo-nos da nossa causa quando ela celebra a sua vitória? Escalar altos montes para tentar o que nos tenta? Ou será sustentarmo-nos com bolotas e erva do conhecimento e padecer fome na alma por causa da verdade? Ou será estar enfermo e despedir a consoladores e travar amizade com surdos que nunca ouvem o que queremos? Ou será submerjirmo-nos em água suja quando é a água da verdade, e não afastarmos de nós as frias rãs e os quentes sapos? Ou será amar os que nos desprezam e estender a mão ao fantasma quando nos quer assustar? O espírito sólido sobrecarrega-se de todas estas coisas pesadíssimas; e à semelhança do camelo que corre carregado pelo deserto, assim ele corre pelo seu deserto. No deserto mais solitário, porém, se efetua a segunda transformação: o espírito torna-se leão; quer conquistar a liberdade e ser senhor no seu próprio deserto. Procura então o seu último senhor, quer ser seu inimigo e de seus dias; quer lutar pela vitória com o grande dragão. Qual é o grande dragão a que o espírito já não quer chamar Deus, nem senhor? “Tu deves”, assim se chama o grande dragão; mas o espírito do leão diz: “Eu quero”. O “tu deves” está postado no seu caminho, como animal escamoso de áureo fulgor; e em cada uma das suas escamas brilha em douradas letras: “Tu deves!” Valores milenários brilham nessas escamas, e o mais poderoso de todos os dragões fala assim: “Em mim brilha o valor de todas as coisas”. “Todos os valores foram já criados, e eu sou todos os valores criados. Para o futuro não deve existir o “eu quero!” Assim falou o dragão. Meus irmãos, que falta faz o leão no espírito? Não bastará a besta de carga que abdica e venera? Criar valores novos é coisa que o leão ainda não pode; mas criar uma liberdade para a nova criação, isso pode-o o poder do leão. Para criar a liberdade e um santo NÃO, mesmo perante o dever; para isso, meus irmãos, é preciso o leão. Conquistar o direito de criar novos valores é a mais terrível apropriação aos olhos de um espírito sólido e respeitoso. Para ele isto é uma verdadeira rapina e coisa própria de um animal rapace. Como o mais santo, amou em seu tempo o “tu deves” e agora tem que ver a ilusão e arbitrariedade até no mais santo, a fim de conquistar a liberdade à custa do seu amor. É preciso um leão para esse feito. Dizei-me, porém, irmãos: que poderá a criança fazer que não haja podido fazer o leão? Para que será preciso que o altivo leão se mude em criança? A criança é a inocência, e o esquecimento, um novo começar, um brinquedo, uma roda que gira sobre si, um movimento, uma santa afirmação. Sim; para o jogo da criação, meus irmãos, é preciso uma santa afirmação: o espírito quer agora a sua vontade, o que perdeu o mundo quer alcançar o seu mundo. Três transformações do espírito vos mencionei: como o espírito se transformava em camelo, e o camelo em leão, e o leão, finalmente, em criança”.

noticias

2004-11-22T16:05:00.000-08:00

Se por acaso perguntasse como ando. Diria que estou bem! Sigo vivendo. Como sempre, entre uns momentos de epifania e outros de estranhamento. Diria que tombou aquela velha ordem mundial e que muito do que me assombrava hoje ja não me importa. Diria que apesar de ter a lança na mão fiz as pazes com alguns de meus moinhos.
artur

um outono

2004-11-21T09:47:00.000-08:00

As folhas que eram brancas envelheceram, assim como todo os cantos da casa. Os móveis não estão mais no mesmo lugar. O velho cão foi pra floresta no fim da tarde, foi morrer sozinho. Seriam os vapores vindos do litoral?Seria a terra da desesperança? Fizemos provisões, mas a noite foi maior... tentamos avistar o outro lado, fantasiamos ilhas invisíveis. Mas não há, nem outro lado, nem ilhas invisíveis! Nada acalma o medo que temos da travessia.
artur

sutra da serenidade

2004-11-19T07:23:00.000-08:00

As mais poderosas tormentas, quando vistas da serenidade da janela de nossas casas, soam sempre como música. Que engraçado, assim também é nossa alma! Precisamos aprender a criar algum abrigo dentro dela, para esperar a escuridão passar, apreciando a beleza furiosa dessas tempestades.
artur

baudelaire e florbela estão mortos!

2004-11-19T05:31:00.000-08:00

O heuatontimourumenos
Baudelaire
Sem colera hei de te atacar
Como um carniceiro e sem ódio!
Como o fez Moisés no episódio
do rochedo _ e de teu olhar,

Ha de beber o meu Saara,
A agua do sofrimento mansa.
Meu sonho cheio de esperança
no teu pranto nadará!

E como uma nave que ao mar larga,
E em meu ébrio coração
teus soluços ressoarão
Como tambor rufando à carga!

Pois eu não sou um falso acorde
Nesta divina sinfonia
Graças à voraz Ironia
que me sacode e que me morde?

Ela em minha voz vocifera!
Todo o meu sangue é este veneno!
Eu sou espelho tão terreno
Em que se contempla a megera!

Eu sou a chaga e o punhal!
Eu sou o rosto e a bofetada
A roda e a carne lacerada,
Carrasco e vitima afinal,

Sou o vampiro de meu coração,
_ Um desses mais abandonados
Ao riso eterno condenado

E que nunca mais sorrirão.

florbela

2004-11-19T04:44:00.000-08:00

Crepúsculo

Teus olhos, Borboletas de oiro, ardentes.
Borboleta de sol de asas magoadas
Poisam nos meus suaves e cansadas,
Como em dois lírios roxos e dolentes

E os lírios se fecham,
Meu amor... não sentes?Minha boca tem rosas demasiadas(...)
Florbela Espanca

italo calvino- contra a prostituição da palavra "amor".

2004-11-16T21:03:00.000-08:00

"(...)A parte inferior do quadro era ocupada por uma legenda comprida, em densas linhas de uma escrita curva e angulosa, branco sobre negro. Ali eram celebradas devotamente vida e morte das duas persongens, que tinham sido o capelão e a abadessa do convento (ela de familia nobre lá entrara como condessa aos dezoito anos). A razão pela qual achavam-se retratados juntos era o extraodinário amor ( a palavra pia na prosa espanhola vinha carregado do halo ultraterreno) que havia unido por trinta anos a abadessa e seu confessor, um amor( a palavra na sua acepção espiritual sublimava mas não cancelava a emoção corpórea) tal que, ao morrer o padre , a abadessa , vinte anos mais jovem, no intervalo de um dia adoecera e , literalmente, havia expirado por amor( a palavra queimava como uma verdade em que todos os significados convergem) para reencotra-lo no céu."
extraido do conto Sob o sol-Jaguar de Italo Calvino.

misticismo adolescente

2004-11-15T07:15:00.000-08:00

"Fomos lançados em um labirinto sem fronteiras, que se reduplica pela ação de espelhos,
tentamos em vão decodificar estrelas"
a.
"Quem seria capaz de que quebrar os espelhos da realidade? fazer dos estilhaços a mais bela adaga, crava-la no peito e na dor fenecer? quem seria esse heroi transcendental?"
a.

drummond ( psicodélico)

2004-11-15T06:33:00.000-08:00

Máquina do Mundo
Carlos Drummond de Andrade

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco
se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas
lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,
a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.
Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável
pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar
toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.
Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera
e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,
convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,
assim me disse, embora voz alguma
ou sopro ou eco ou simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,
a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
"O que procuraste em ti ou fora de
teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,
olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,
essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo
se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste... vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo.”
As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge
distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos
e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber
no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar,
na estranha ordem geométrica de tudo,
e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que todos
monumentos erguidos à verdade:
e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,
tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.
Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,
a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;
como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face
que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,
passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes
em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,
baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.
A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,
se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mãos pensas.

drummond

2004-11-15T05:47:00.000-08:00

Nascer de Novo

Nascer: findou o sono das entranhas.

Surge o concreto,

a dor de formas repartidas.

Tão doce ra viver

sem alma, no regaço

do cofre maternal, sombrio e cálido.

Agora,

na revelação frontal do dia,

a consciência do limite,

o nervo exposto dos problemas.

Sondamos, inquirimos

sem resposta:

Nada se ajusta, deste lado,

à placidez do outro?

É tudo guerra, dúvida

no exílio?

O incerto e suas lajes

criptográficas?

Viver é torturar-se, consumir-se

à míngua de qualquer razão de vida?

Eis que um segundo nascimento,

não adivinhado, sem anúncio,

resgata o sofrimento do primeiro,

e o tempo se redoura.

Amor, este o seu nome.

Amor, a descoberta

de sentido no absurdo de existir.

O real veste nova realidade,

a linguagem encontra seu motivo

até mesmo nos lances de silêncio

A explicação rompe as nuvens,

das águas, das mis vagas circunstâncias:

Não sou eu, sou o Outro

que em mim procurava seu destino.

Em outro alguém estou nascendo.

A minha festa,

o meu nascer poreja a cada instante

em cada gesto meu que se reduz

a ser retrato,

espelho,

semelhança

de gesto alheio aberto em rosa.

henry miller

2004-11-15T05:17:00.000-08:00

"Dar o passo fatal, mandar tudo para os infernos, é em si uma emancipação do pensamento: as consequencias nunca me passaram pela cabeça. Render-se absoluta e incondicionalmente a uma mulher que se ama é romper todas as amarras, exceto o desejo de não a perder, que é a amarra mais terrivel de todas."
henry miller
(gentilmente roubado do marcador de livros minha amiga kate)

ferreira gullar

2004-11-15T05:05:00.000-08:00

fluo obscuro de mim, enquanto a rosa
se entrega ao mundo, estrela tranquila!
nada sei do que sofro
o mesmo tempo
que em mim é frustração nela cintila.
e este, por sobre nós espelho,
bebe o odio em mim, nela o vermelho.
morro o que sou nós dois,
o mesmo vento que impele a rosa é que nos move espelho.

Não sei o nome desse poema, nem sei se está correto... foi copiado as pressas de uma apresetação de um trabalho sobre o tema "A Consciência" , feito por um colega de faculdade. Agrada-me do geito que está ( que é o unico geito que o conheço). O espelho é a metafora da consciencia

esterela sem nome.

2004-11-14T21:31:00.000-08:00

Estrela sem Nome.

Além do reino das palavras,

Além de suas teias de sentido,

Ha sentidos que unem o desconexo.

Além das essencias insondáveis,

e das representações da rosa,

Ha concreta e paciente, a rosa.

Além do futuro que não se toca,

Além do passado que se perdeu,

ha a beleza ofegante do momento.

Além das declarações de amor

e das lâminas carcerárias do desejo,

ha a pulsar o desejo, o desejo...

Assim: es para mim estrela sem nome,

és o que és para mim,

(mesmo que não o sejas para mim).

E eu que tanto quero as rosas, sendo apenas silentes rosas,

quero-te apenas pelo que és:

Além de mim.... estrela sem nome.

artur

fecho tristemente hoje, um conturbado e belo livro com as mesmas palavras com que escrevi seu prefácio.

O Profeta Gentileza. Leonardo boff.

2004-11-14T07:05:00.000-08:00

O Profeta Gentileza
Seguramente muitos do Rio se lembram daquela figura singular de cabelos longos, barbas brancas, vestindo uma bata alvíssima com apliques cheios de mensagens, com um estandarte na mão com muitos dizeres em vermelho, que a partir dos inícios de 1970 até a sua morte em 1996 percorria toda a cidade, viajava nas barcas Rio-Niterói, entrava nos trens e ônibus para fazer a sua pregação. A partir de 1980 encheu as 55 pilastras do viaduto do Caju, perto da rodoviária, com inscrições em verde-amarelo propondo sua crítica do mundo e sua alternativa ao mal-estar de nossa civilização. Não era louco como parecia, mas um profeta da têmpera dos profetas bíblicos como Amós ou Oséias.
Como todo profeta, sentiu também ele um chamamento divino que veio através de um acontecimento de grande densidade trágica:o incêndio do circo norte-americano em Niterói no dia 17 de dezembro de 1961 no qual foram calcinadas cerca de 400 pessoas. Era um empresário de transporte de cargas em Guadalupe e sentiu-se chamado para ser o consolador das famílias destas vítimas. Deixou tudo para trás e tomou um de seus caminhões e colocou sobre ele duas pipas de cem litros de vinho e lá junto às barcas em Niterói distribuía-o em pequenos copos de plástico dizendo:” quem quiser tomar vinho não precisa pagar nada, é só pedir por gentileza, é só dizer agradecido”. De José da Trino, esse era seu nome, começou a se chamar José Agradecido ou Profeta Gentileza. Interpretou a queima do circo como um metáfora da queima do mundo assim como está organizado como um circo pelo “capeta-capital…que vende tudo, destrói tudo, destruindo a própria humanidade”. Segundo ele, devemos construir outro mundo a partir da Gentileza, o que ele fez em miniatura, transformando o local num belíssimo jardim, chamado “Paraiso Gentileza”. O quarto aplique de sua bata dizia:”Gentileza é o remédio de todos os males, amor e liberdade”. E fundamentava assim:”Deus-Pai é Gentileza que gera o Filho por Gentileza…Por isso, Gentileza gera Gentileza”. Ensinava com insistência: em lugar de “muito obrigado” devemos dizer “agradecido” e ao invés de “por favor” devemos usar “por gentileza” porque ninguém é obrigado a nada e devemos ser gentis uns para com os outros e relacionarmo-nos por amor e não por favor. Não é exatamente isso que o Rio de Janeiro está precisando?
Já dissemos nesta coluna que, junto com o princípio de Geometria, a Gentileza funda um princípio civilizatório, princípio descurado pela modernidade e hoje de extrema importância se quisermos humanizar as relações demasiadamente funcionais e marcadas pela violência.
A crítica da modernidade não é monopólio dos mestres do pensamento acadêmico como Freud com seu O mal estar da civilização ou a Escola de Frankfurt com Horkheimer com seu O eclipse da razão e com Habermas com o seu Conhecimento e interesse ou mesmo toda a produção filosófica do Heidegger tardio.O Profeta Gentileza, representante do pensamento popular e cordial, chegou à mesma conclusão que aqueles mestres. Mas foi mais certeiro que eles ao propor a alternativa: a Gentileza como irradiação do cuidado e da ternura essencial. Esse paradigma tem mais chance de nos humanizar do que aquele que ardeu no circo de Niterói:o espírito de geometria, o saber como poder e o poder como dominação sobre os outros e a natureza.

que é a loucura?

2004-11-14T06:26:00.000-08:00

Que é a loucura: ser cavaleiro andante
ou segui-lo como escudeiro?
De nós dois que é o louco verdadeiro?
O que, acordado, sonha doidamente?
O que mesmo vendado, vê o real e segue 0 sonho
de um doido pelas bruxas embruxado?
Carlos Drumond de Andrade
(Quixote e Sancho de Portinari, 1974)

van gogh o suicidado pela sociedade. Antonin Artaurd

2004-11-13T20:32:00.000-08:00

"Pode-se falar da boa saúde mental de Van Gogh, que em toda a sua vida apenas assou uma das mãos e, fora isso, limitou-se a cortar a orelha esquerda numa ocasião. Num mundo no qual diariamente comem vagina assada com molho verde ou sexo de recém-nascido flagelado e triturado, assim que sai do sexo materno. E isso não é uma imagem, mas sim um fato abundante e cotidianamente repetido e praticado no mundo todo.
E assim é que a vida atual, por mais delirante que possa parecer esta afirmação, mantém sua velha atmosfera de depravação, anarquia, desordem, delírio, perturbação, loucura crônica, inércia burguesa, anomalia psíquica (pois não é o homem, mas sim o mundo que se tornou anormal), proposital desonestidade e notória hipocrisia, absoluto desprezo por tudo que tem uma linguagem e reivindicação de uma ordem inteiramente baseada no cumprimento de uma primitiva injustiça; em suma, de crime organizado. Isso vai mal porque a consciência enferma mostra o máximo interesse, nesse momento, em não recuperar-se da sua enfermidade. Por isso, uma sociedade infecta inventou a psiquiatria, para defender-se das investigações feitas por algumas inteligências extraordinariamente lúcidas, cujas faculdades de adivinhação a incomodavam.
E o que é um autêntico louco? É um homem que preferiu ficar louco, no sentido socialmente aceito, em vez de trair uma determinada idéia superior de honra humana. Assim, a sociedade mandou estrangular nos seus manicômios todos aqueles dos quais queria desembaraçar-se ou defender-se porque se recusavam a ser cúmplices em algumas imensas sujeiras. Pois o louco é o homem que a sociedade não quer ouvir e que é impedido de enunciar certas verdades intoleráveis."

Beslan 03/09/04.

2004-11-13T10:45:00.000-08:00

Beslan 03/09/04.

Na minha cartografia interior, o oceano desaba no horizonte do absurdo.

Se luzes houver, que além, no céu, oscilem; são de estrelas há muito sublimadas.

E por mais que tente traçar as linhas de no papel, para além das coisas que vejo,

O que traço, são apenas linhas do vazio de um projeto inutil...

Nem os corpos, nem as cartas, nem as ultimas flores do adeus emergem do abismo,

Velhos marinheiros lançam fúnebres cânticos, que se perdem sem ecos ou respostas.

Medieva cartografia, onde o abismo dilacera o oceano de minh’alma!

artur

E(c)lipse Lunar

2004-11-13T10:41:00.000-08:00

absinto

2004-11-13T10:30:00.000-08:00

Mais uma vez tento juntar os fragmentos do dia,

Mais uma vez, pelas vítrias distorções laminares,

na verde atmosfera de teus cortantes olhos.

Mais uma vez meu corpo em estilhaços...

artur

ariadne

2004-11-13T10:28:00.000-08:00

Ariadne.

Traço linhas que ficam no chão do papel, para que indiquem o caminho de volta de meu labirinto. Não! As palavras escritas não nos desviam da sanidade! Elas são presentes dados pelos sonhos, ficam em nossas mãos, mesmo depois de acordadas as defesas da razão... São feitas de matéria mais densa que as lembranças do delírio. E é só por isso é que parece ser tão difícil escrever e estar são. Na verdade, a insanidade está nos olhos daquele que lê e julga. Só as palavras podem dilatar as etéreas margens da consciência. E, por serem matéria prima do real, só elas podem expandir o Universo. Devem ser postas no papel para roubar a fugidias imagens que chegam à luz da consciência. Furtar as que se escondem na sombra que é projetada pelo muro quase intransponível da razão. As palavras devem roubá-las, antes que sejam novamente engolidas pelas sombras. Quais são as palavras que não posso ler na minha trama interior de significações? Quais são os medos que poderiam querer lhes ocultar? O que quer dizer tudo aquilo que emerge nos breves lapsos da razão? O que dizem as doces imagens de meus pesadelos febris? As imagens que se reduplicam no labirinto de espelhos? E as mascaras que insisto em usar ao representas peças para mim mesmo?...

artur

anemona

2004-11-13T09:33:00.000-08:00

Anêmona.
O turbilhão do dia se desfez e com ele se foram todas as palavras que me tiraram pra dançar, todas as que me deixaram na estrada. Quantas flores desabrocham num segundo? Resisto! Oscilação crepitante de fogueira. Todas as noites são iguais. No palco do meu dia desfilou a humanidade e seus esqueletos em andrtajos. Me condoí! Por eles? Por mim?...Quando a noite se abriu fecharam-se as cortinas, mas o espetáculo continuou, e o barulho não me deixou dormir...Que merda! Por que insisto em acreditar nas palavras? Preciso me tornar órfão delas... Ou sou órfão ou torno-me refém. Meu corpo invade só a escuridão e traz em si milhões escravos. A noite não me dissolveu como prometeram! Dissolveu os homens, o mundo, mas não a mim, nem ao mundo dentro de mim! Consciência imóvel, cinematografia perversa, febre latente. As vísceras de alguma sublime anatomia pulsam e se contorcem. Como anêmona? água-viva luminescente? Lanternas de carro?... Elas têm sede, sede de água salgada. Aquela língua me lambeu! Morri naqueles braços, naqueles seios suados! Misturei-me no suor do corpo que me sugou e me reteve em si... quente!... úmido! Uma voz doce ronda ainda em algum lugar...Quero um cigarro de canela vagabundo!Quem sabe uma bala de menta... uhm! Menta e chocolates! Deve ser bom ser chiclete, ser cruelmente massageada pele molar de alguém! Um dia vou morar na mucosa de alguém!

artur

nunca me disseram

2004-11-13T09:21:00.000-08:00

NUNCA me disseram e nunca me diriam o que estava errado! Isso é algo que se percebe apenas pelas frestas que se abrem por segundo na indisplicência momentânea das faces. Tento me atrever a lançar hipóteses: Teria dito verdades demais? Teria sido sincero demais? Ingênuo demais? Teria esperado coisas demais? Sim! Isso! Além de todas as outra hipóteses, sobretudo, foi isso! Eu sei, sempre esperei coisas demais. Quando me davam dedos eu me agarrava ao corpo, quando me deixavam ver através de cortinas eu arrombava paredes. E no que resultou? Todos fecharam as suas janelas deixando-me aqui, do lado de fora, com a imensa sensação de ter dado a vida toda vexame, sendo sempre o último a saber. Como disse Cartola, “o mundo é um moinho”, e ele destrói os nossos sonhos mais mesquinhos a cada esquina. É que na verdade, a nossa mesquinhez se fantasia de sonhos e a repudia ao nosso egoísmo não nos deixa ver que os outros sempre serão esferas veladas, distantes, refugiadas em si dos planos mais altruístas que se forjam no egocentrismo de nossos corações.
Eu, que sempre acreditei que pudesse encontrar no outro um abrigo, saí por aí oferecendo meu colo, que no desespero de ser amado fui sempre o primeiro a gritar que amava, concluí que o mundo era de pedra e nele tudo que não fosse pedra era delírio.
Restava-me escolher, ou delírio ou a pedra. Ambas as opções eram indiferentes: Se escolhesse o delírio, meus pés, guiados por um corpo cego, se cortariam nas pedras. Se escolhesse as pedras, a ausência das nuvens dos sonhos tornariam meus caminhos mais árduos ainda. Era tudo, ou nada, ou me fechava, ou me abria.
O dever da escolha sempre me revoltou, mais uma vez então me revoltei, e rompi com o dever. A revolta me fez inventar um novo e, “só meu caminho”.Tinha descoberto a solução: Iria trilhar o caminho de pedras numa busca sagaz, pelo cálice sagrado de meus sagrados delírios! Eureca! Mas, derrepente a matemática ironia das coisas, ou a irônica matemática das coisas, fez com que minha sagacidade de guerreiro se transformasse diante de meus olhos na mais pura e cega pilhagem bárbara. Fui uma criança egoísta que gritava a todo instante: Eu quero! Eu quero!Me dá! Não importavam as conseqüências, não importava, mais uma vez o outro.
Ah! Perdi o bonde da esperança, volto pálido para casa! Onde foi parar o sossego, e a paz? Qual foi a lição de casa que perdi, devorada por um cachorro qualquer? Será que amadureci? O amadurecer para mim sempre suou como a morte dos sonhos. Desaprendi, creio que com a maturidade ou com a morte dos sonhos, sei lá! Desaprendi a inestimável capacidade que toda criança tem de amar sem saber que ama, de estar junto sem saber porquê, de ser levado pelas coisas, sem nem chegar a se dar conta de que elas acontecem. Desaprendi, ou desaprenderam todos?... Eu não sei!

artur

enigma

2004-11-13T06:01:00.000-08:00

Às vezes, nos momentos em que deixo a mente vagar livremente, gosto de pensar sobre as palavras. Imagino, por exemplo, cada palavra como uma fibra disforme de algodão, daquelas que parecem ser mais leves e frágeis que o próprio ar. As palavras são prenhes da matéria das significações, assim como o são da matéria do tecido, as leves fibras de algodão. Penso em quantos significados diferentes e quantas diferentes sensações podem ser gestados, por exemplo, pela palavra “rosa”. Imagino que faltam ainda às palavras solitárias e às disformes fibras, os sentidos de significação e de tecido. E, na minha mente, ambos só adquirem um pequeno sentido, quando uma tecelã imaginária, com seus dedos, delicadamente junta duas ou mais fibras e as enrola num pequeno feixe de palavras/fibras, que gosto de chamar de “idéia”. É quando a palavra, que era prenhe de inúmeras possibilidades de desdobramento, retira os véu de significados mortos, e mostra a verdadeira face que usará.
Imagino nossa paciente tecelã a continuar o seu trabalho. Ela enrola vários desses pequenos feixes em macias linhas de pensamento, guardando-as uma a uma, depois de tingi-las, em multicoloridos fusos. Esses fusos são postos em um grande tear para criarem a mais organizada e bela de todas as tramas de significações que é a mente. Mas o trabalho da tessitura não para por aí. Incansavelmente a tecelã junta com a linguagem os remendo de vários tecidos, trançando as suas linhas até haver uma grande e única trama de significados. É quando, na minha imaginação me pergunto: Haveria sentido falar de vários remendos ao invés de uma única trama? Sou eu teço o texto ou é ele que me tece?
artur